他不能回头。他怕一回头，这身大祭袍就再也撑不住，想飞奔过去将她纳入怀里。

        她在他身後跪下。衣料摩擦石面的细响传进耳里，重鋆闭了闭眼。

        他在心里数了三下。这是他最後三个呼x1，还能把自己当作重鋆---那个会替她磨墨、替她拢发、在她熬夜看摺子时往她手边悄悄放一盏温热蜜水的重鋆。

        三息过後，他只能是伏羲氏的神官。

        他转身，从高台上一步一步走下来。每走一步，祭袍的下摆就拖过一级石阶，像把过去的路一道一道抹去。

        她跪在那里，红衣委地，乌发如瀑，仰起脸看他的那一眼里，有太多他不敢认领的东西。他想别开眼，却又舍不得。能这样近地看她，以後大约不会再有。

        他朝她伸出手。这只手昨夜还在替她挡风，如今裹在祭袍里，露出一截冷白的指节。他看着自己的手，像在看一件与己无关的器物。它不能颤，不能暖，不能在她的注视下泄露任何属於重鋆的痕迹。

        “起。”他说。声音很平，像不是对她说的。可他吐出的那个字时，藏在袖中的另一只手，指甲深深掐进掌心。

        华桑抬起头，没有去扶他的手。她望着他的脸，想从那上面找出哪怕一丝属於昨日的柔软。

        可他将五官敛得一丝不露，只让自己眼里映出她一身红衣，像一簇火星，随时会灭在他的静默里。

        她咬了咬下唇，自己撑着地站了起来。膝盖上传来细微的疼，是她方才跪得太狠。可这疼b起心里的，根本不算什麽。

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